El Eco del Martillo: La Lección de un Niño que Destrozó el Orgullo de su Madre
Si vienes de Facebook, seguramente te quedaste con la intriga de saber qué pasó realmente con aquella mujer elegante que humilló a su propio padre durante esa cena tan importante. Prepárate, porque la verdad que descubrió esa misma noche, de los labios de su propio hijo, es mucho más dolorosa, impactante y desgarradora de lo que imaginas.
La jaula de oro y cristal
La mansión de la familia Altamira estaba sumida en un frenesí de perfección.
Ubicada en la zona más exclusiva y costosa de la ciudad, la casa era un monumento al éxito financiero.
Sus inmensos ventanales de cristal iban del suelo al techo, permitiendo ver un jardín impecablemente podado.
El aire acondicionado mantenía una temperatura glacial, ideal para que los costosos arreglos de orquídeas blancas no se marchitaran.
El aroma a cera para madera, perfume importado y trufas recién horneadas inundaba el ambiente.
En el centro de todo este ecosistema de opulencia, dictando órdenes con precisión militar, estaba Miranda.
A sus cuarenta y dos años, Miranda era la imagen misma del éxito corporativo.
Llevaba un vestido de seda color perla que se ajustaba a su figura sin una sola arruga.
Su cabello oscuro estaba recogido en un peinado pulcro, y su maquillaje era sutil pero evidentemente costoso.
Sin embargo, detrás de esa fachada de mujer sofisticada y controlada, latía un corazón consumido por las apariencias.
Para Miranda, el mundo se dividía en dos categorías: lo que daba estatus, y lo que lo quitaba.
Y esa noche de viernes, su estatus estaba a punto de ser puesto a prueba en la cena más importante del año.
Su esposo, director de un importante banco, había invitado a los inversores internacionales más exigentes.
Todo tenía que ser perfecto.
Los cubiertos de plata debían brillar hasta cegar.
Las copas de cristal de Bohemia estaban alineadas con una regla métrica sobre el inmaculado mantel de lino.
Miranda caminaba por el comedor inspeccionando cada detalle con ojos de águila.
«La iluminación está muy alta», le espetó a una de las empleadas de servicio. «Bájela un veinte por ciento. Queremos elegancia, no un interrogatorio.»
La empleada asintió rápidamente, aterrorizada por el temperamento de su jefa.
Miranda sonrió al ver su reflejo en un inmenso espejo con marco de oro.
Era la anfitriona perfecta. La esposa perfecta. La mujer que lo tenía todo.
Pero su burbuja de vanidad fue pinchada por un sonido lento, arrastrado y torpe que provenía del pasillo.
El peso de los años olvidados
Shhh… shhh… shhh…
Era el sonido de unas pantuflas viejas arrastrándose sobre el inmaculado piso de mármol.
Miranda frunció el ceño. Sus labios se apretaron hasta formar una línea blanca y fina de pura irritación.
Giró sobre sus tacones de diseñador justo a tiempo para ver entrar al comedor a Don Elías.
Su padre.
Don Elías era un anciano de setenta y ocho años, cuya figura encorvada parecía desentonar violentamente con el lujo de la casa.
Llevaba un pantalón de tela gastado y un suéter de lana que tenía un pequeño agujero en la manga izquierda.
Sus manos, llenas de manchas por la edad, temblaban visiblemente debido a una condición neurológica que avanzaba sin piedad.
Esas mismas manos que ahora no podían sostener un vaso sin derramar agua, habían trabajado cincuenta años en una fábrica.
Esas manos callosas habían pagado la exclusiva universidad privada de Miranda.
Habían sacrificado vacaciones, ropa nueva y descansos para que ella pudiera codearse con la élite.
Pero Miranda ya no recordaba esos sacrificios.
O peor aún, había decidido borrarlos de su memoria selectiva.
Ahora, para ella, Don Elías no era el héroe de su infancia.
Era una carga. Una mancha en su currículum social. Un recordatorio incómodo de su origen humilde.
«Papá», dijo Miranda, con un tono frío y cortante que helaba la sangre.
«¿Qué estás haciendo aquí abajo? Te dije que la cena te la subiría Marta a tu habitación.»
Don Elías se detuvo, apoyándose en su bastón de madera desgastada.
Levantó la vista lentamente. Sus ojos, nublados por las cataratas, buscaron el rostro de su hija.
«Miranda, mi niña…», susurró el anciano, con una voz rasposa y débil.
«Es que hace mucho frío arriba. Y escuché ruido. Quería… quería cenar con ustedes hoy.»
El anciano esbozó una sonrisa tímida, llena de una esperanza infantil.
«Hace mucho que no comemos juntos en la mesa grande.»
Las palabras de su padre deberían haber roto el corazón de cualquier hijo agradecido.
Pero en el pecho de Miranda, solo despertaron una alarma de pánico social.
El ruido de la vulnerabilidad
Miranda miró el reloj de oro en su muñeca izquierda.
Faltaban menos de cuarenta minutos para que los dueños del fondo de inversión cruzaran la puerta.
Si su padre se sentaba a la mesa principal, sería un desastre absoluto.
La mente clasista de Miranda comenzó a proyectar escenarios catastróficos.
Imaginó las manos temblorosas de su padre derramando la costosa sopa de langosta sobre el mantel de lino francés.
Imaginó el sonido de sus cubiertos chocando torpemente contra la porcelana china, rompiendo la conversación sobre finanzas.
Imaginó a los inversores intercambiando miradas de incomodidad, juzgándola por tener a un anciano «impresentable» arruinando la velada.
«Papá, no puedes cenar aquí hoy», sentenció Miranda, cruzándose de brazos.
Don Elías bajó un poco la cabeza, confundido.
«Pero… hay muchas sillas vacías, hija. Solo ocuparé una esquinita. Prometo estar calladito.»
La inocencia de su ruego fue como una aguja en los oídos de Miranda.
«No es cuestión de espacio, papá», suspiró ella, con una exasperación brutal.
Se acercó a él, bajando la voz para que el personal de servicio no la escuchara.
«Vienen personas muy importantes. Gente de negocios de Europa.»
Miranda señaló las manos temblorosas del anciano, sin ningún tipo de tacto ni piedad.
«La última vez que comiste con visitas, tiraste tu copa de vino. Manchas todo. Haces mucho ruido al masticar.»
El anciano miró sus propias manos, como si de repente se avergonzara de ellas.
Esas manos que alguna vez sostuvieron a Miranda cuando aprendía a caminar, ahora eran un motivo de asco para ella.
«Pero hija…», intentó balbucear Don Elías, con los ojos llenos de lágrimas contenidas.
«¡Pero nada!», lo interrumpió Miranda, perdiendo por completo la paciencia.
«No voy a permitir que arruines los negocios de mi esposo por tus torpezas de viejo.»
La crudeza de las palabras golpeó a Don Elías con más fuerza que un puñetazo físico.
El anciano cerró la boca. Su barbilla tembló levemente.
Ya no intentó defenderse. El espíritu del hombre trabajador había sido aplastado por la vanidad de su propia sangre.
El exilio al rincón más frío
Miranda se giró hacia Marta, la empleada más antigua de la casa, que observaba la escena con lágrimas en los ojos.
«Marta», ordenó Miranda con voz militar.
«Saca esa mesita plegable de madera que usamos para las macetas del patio trasero.»
La empleada abrió los ojos, horrorizada por la orden.
«Señora Miranda… ¿la mesita vieja? Pero está astillada y…»
«¡Dije que la saques!», gritó Miranda, perdiendo el control por un segundo.
Marta bajó la mirada, aterrorizada, y corrió hacia la parte trasera de la casa.
Minutos después, la empleada regresó cargando una pequeña y destartalada mesa de madera de pino.
Tenía rayones profundos, una de las patas era ligeramente más corta, y el barniz había desaparecido hacía años.
«Ponla allá», indicó Miranda, señalando una esquina oscura de la cocina, lejos del comedor principal.
«Al lado de la puerta de servicio. Donde no estorbe.»
Marta colocó la indigna mesita en el rincón más frío de la inmensa cocina.
No había mantel de lino para esa mesa. No había candelabros ni flores.
Solo la cruda y humillante soledad.
Miranda tomó a su padre del brazo, no con cariño, sino con la firmeza de un guardia carcelario escoltando a un prisionero.
Lo guió a rastras hacia la cocina.
Don Elías caminaba arrastrando sus pantuflas, con la mirada clavada en el suelo brillante.
«Siéntate ahí», le ordenó Miranda, empujándolo suavemente hacia una silla de plástico rígido.
El anciano obedeció en absoluto silencio.
«Marta te traerá un tazón de sopa. Trata de no ensuciarte la camisa, por favor.»
Miranda se alisó el vestido de seda, convencida de que había tomado la decisión correcta para proteger su estatus.
No sintió remordimiento. No sintió dolor.
Su empatía había sido enterrada bajo capas de ambición y arribismo.
Dio media vuelta y salió de la cocina, lista para recibir a sus ilustres invitados con la mejor de sus sonrisas falsas.
En la esquina oscura, Don Elías se quedó solo.
Sus manos temblorosas se aferraron al borde astillado de la mesita de madera.
Una lágrima solitaria, pesada y cargada de una tristeza infinita, resbaló por sus mejillas arrugadas, perdiéndose en el cuello de su viejo suéter.
El banquete de las serpientes
El timbre de la puerta principal resonó por toda la mansión con una melodía elegante.
Miranda respiró hondo, ajustó su postura y caminó hacia el vestíbulo con paso triunfal.
Los invitados comenzaron a llegar.
Mujeres envueltas en pieles a pesar del clima templado, hombres con relojes que costaban lo mismo que un automóvil de lujo.
Los saludos fueron un intercambio de hipocresías ensayadas, besos al aire y cumplidos vacíos sobre la decoración.
El comedor principal se llenó de risas estridentes y conversaciones sobre acciones, yates y vacaciones en Mónaco.
Miranda estaba en su elemento.
Servía el vino más caro de su cava, sonriendo a cada comentario ingenioso de los inversores.
La cena fue un desfile de arrogancia.
Platos de alta cocina desfilaban desde la cocina hasta la mesa, llevados por un ejército de camareros silenciosos.
Nadie notó la ausencia del anciano.
A nadie en esa mesa le importaba si Miranda tenía un padre.
Para ellos, el mundo terminaba donde empezaban las cifras de sus cuentas bancarias.
De vez en cuando, el sonido lejano de una cuchara golpeando torpemente un tazón de cerámica llegaba desde la cocina.
Clink… clink… clink.
Era Don Elías, intentando tomar su sopa con sus manos temblorosas, en completa soledad.
Cada vez que el sonido se filtraba en el comedor, Miranda hablaba más fuerte, riendo de manera exagerada para ahogar la vergüenza.
Sentía un terror pánico de que alguien descubriera que su padre estaba comiendo como un perro castigado en la otra habitación.
Pero la velada transcurrió sin incidentes.
Los inversores quedaron maravillados con la anfitriona.
Firmaron los acuerdos preliminares y se despidieron con promesas de millones de dólares.
A la medianoche, la última limusina desapareció por el camino de entrada de la mansión.
Miranda cerró la pesada puerta de madera y se apoyó contra ella, soltando un largo suspiro de alivio.
Había triunfado. Su imagen pública estaba intacta.
Su esposo la felicitó, le dio un beso apresurado en la mejilla y subió al despacho para hacer unas llamadas.
La casa quedó sumida en un silencio abrumador.
El personal de servicio ya se había retirado a sus habitaciones, y las luces del comedor estaban apagadas.
El triunfo vacío de la vanidad
Miranda se quitó los incómodos tacones de diseñador, dejándolos tirados en medio del vestíbulo.
Caminó descalza sobre el mármol frío.
Pasó por delante de la cocina.
La luz estaba apagada, pero la pequeña mesita de madera seguía en el rincón.
El tazón de sopa de Don Elías estaba vacío.
Había pequeñas manchas de caldo derramado sobre la madera rayada, evidencia de su silenciosa lucha motriz.
Miranda sintió una leve punzada en el estómago, una molestia lejana y extraña.
Pero rápidamente la descartó, justificándose a sí misma.
«Era lo mejor para todos. Él estuvo más cómodo aquí, sin presiones», pensó, mintiéndose con un descaro absoluto.
Se sirvió una última copa de vino tinto y comenzó a subir las majestuosas escaleras hacia el segundo piso.
Quería darse un baño de espuma caliente y dormir hasta tarde al día siguiente.
Al llegar a la segunda planta, caminó por el largo pasillo alfombrado.
Pasó frente a la habitación de su padre. La puerta estaba cerrada. No se escuchaba ningún ruido desde el interior.
Decidió no entrar a darle las buenas noches. Era mejor no despertarlo.
Continuó su camino hacia el final del pasillo, donde se encontraba la habitación más grande de toda la casa, después de la principal.
La habitación de Leo.
Su único hijo.
Leo tenía apenas ocho años.
Era un niño observador, callado y sumamente inteligente.
Miranda lo adoraba a su manera torcida y posesiva.
Le compraba los juguetes más caros del mundo, las consolas de videojuegos más exclusivas, la ropa de las mejores marcas.
Quería que su hijo fuera un príncipe en ese imperio de apariencias que ella había construido.
Pero Leo era diferente. A él no le importaban los lujos.
Él prefería pasar horas en el jardín observando insectos, o dibujando con lápices de colores en su cuaderno.
Miranda vio que una fina línea de luz se filtraba por debajo de la puerta de la habitación de su hijo.
Frunció el ceño.
Ya era pasada la medianoche. El niño debería estar dormido hacía horas.
Con la copa de vino en una mano, Miranda giró el pomo de bronce de la puerta lentamente, intentando no hacer ruido.
El martillo y la inocencia
La habitación de Leo parecía una juguetería de lujo.
Tenía una cama con forma de coche deportivo, estanterías llenas de robots a control remoto y una inmensa pantalla de televisión en la pared.
Pero el niño no estaba jugando con ninguna de esas cosas.
Leo estaba sentado en el suelo, en el centro de una gran alfombra mullida de color azul.
Llevaba puesto su pijama de dinosaurios, que contrastaba tiernamente con la seriedad de su rostro.
A su alrededor, había trozos de madera de distintos tamaños.
Maderas que probablemente había sacado de la caja de herramientas del jardinero.
En su pequeña mano derecha, sostenía un martillo de goma.
En la izquierda, un clavo oxidado que intentaba clavar con torpeza pero con mucha determinación.
Tap… tap… tap.
El sonido del martillo de goma golpeando la madera era suave, pero constante.
Frente al niño, había una estructura a medio terminar.
Eran cuatro patas desiguales unidas a un tablón plano y rasposo.
Miranda se apoyó en el marco de la puerta, sonriendo con ternura.
La imagen de su pequeño hijo concentrado en una tarea tan manual le derritió el corazón.
El estrés de la cena desapareció por completo, reemplazado por el orgullo maternal.
Pensó que Leo estaba construyendo una casa para algún animalito, o tal vez un fuerte para sus soldados de juguete.
«Mi amor», susurró Miranda, entrando a la habitación con pasos ligeros para no asustarlo.
«¿Qué haces despierto tan tarde, mi vida?»
Leo dio un respingo, soltando el martillo de goma sobre la alfombra.
Se giró hacia su madre, con los grandes ojos marrones abiertos de par en par, como si lo hubieran atrapado haciendo una travesura.
«Mami… pensé que estabas con la gente importante», murmuró el niño, frotándose los ojos cansados.
Miranda se acercó, dejando su copa de vino sobre la costosa cómoda de madera de cerezo.
Se arrodilló en el suelo junto a su hijo, sin importarle arrugar su vestido de seda perla.
Acarició el cabello revuelto del niño con infinita dulzura.
«La cena ya terminó, cielo. Todo salió perfecto», le dijo, besando su frente cálida.
Miranda bajó la mirada hacia el desastre de maderas, clavos y pegamento que había en la alfombra.
«Pero mira qué trabajador estás. Te vas a lastimar los deditos.»
Tomó una de las maderitas astilladas, examinándola con curiosidad.
«¿Qué estás construyendo con tanto empeño a esta hora de la madrugada?»
Las palabras que le helaron la sangre
Leo miró la estructura que tenía frente a él.
Sus pequeños dedos rozaron la madera rasposa con un cariño inusual.
El niño levantó la vista y conectó sus inmensos ojos inocentes con los de su madre.
No había malicia en su rostro. No había ironía ni reproche.
Solo había la brutal y cruda honestidad que únicamente un niño de ocho años puede poseer.
Esa honestidad que no entiende de estatus social, de filtros, ni de apariencias.
«Estoy haciendo una mesa, mami», respondió Leo, con una vocecita clara y cristalina.
Miranda sonrió aún más. Le pareció una idea adorable.
«¿Una mesa, mi amor?», preguntó ella, acomodándose en la alfombra para estar a la altura del niño.
«¿Y para qué quieres una mesita de madera tan fea? Tienes escritorios hermosos.»
Miranda acarició la mejilla de su hijo.
«¿Es para jugar con tus muñecos de acción? ¿O para poner tus legos?»
Leo negó con la cabeza lentamente, con una seriedad que descolocó a Miranda por un segundo.
El niño tomó el pequeño martillo de goma nuevamente, acariciando el mango.
«No, mami. No es para jugar.»
Leo señaló la tosca mesa a medio armar con su dedito índice.
«Es para ti.»
El corazón de Miranda se llenó de una calidez repentina.
Su hijo le estaba haciendo un regalo con sus propias manos. Era el gesto más puro de amor que había recibido en mucho tiempo.
«¡Oh, mi vida! Eres el niño más hermoso del mundo», suspiró Miranda, sintiendo que los ojos se le humedecían de ternura.
«¿Estás construyendo una mesita de regalo para tu mamá? Qué detalle tan precioso.»
Miranda se inclinó para darle un beso, pero las siguientes palabras de su hijo la detuvieron en seco.
Como si hubiera chocado contra un muro de concreto a cien kilómetros por hora.
«Sí, mami», continuó Leo, con la misma inocencia desconcertante.
«La estoy construyendo para cuando seas viejita.»
El aire pareció desaparecer repentinamente de la habitación.
Miranda parpadeó, confundida, sintiendo que un frío extraño comenzaba a trepar por su columna vertebral.
«¿Para… para cuando sea viejita?», balbuceó ella, sin entender a dónde quería llegar el niño.
Leo asintió con entusiasmo, contento de poder explicarle su plan a su madre.
«Sí. Es que hoy vi por las escaleras cómo trataste al abuelito Elías.»
Cada sílaba que salía de la boca del niño era como un puñal clavándose lentamente en el estómago de Miranda.
«Vi que el abuelito te molestaba porque le tiemblan las manos y porque está viejito.»
«Vi que lo mandaste a comer solito a la esquina oscura de la cocina, en esa mesa de madera rota.»
La voz del niño no temblaba. Relataba los hechos con una frialdad observacional que resultaba escalofriante.
«Entonces me puse a pensar, mami.»
Leo la miró directamente a los ojos, clavando su inocencia en lo más profundo del alma podrida de su madre.
«Tú también te vas a hacer viejita un día. Y te van a temblar las manos.»
«Y yo voy a tener mi casa grande y voy a invitar a gente importante a cenar.»
El niño levantó la tosca mesita de madera con sus dos manos, mostrándosela a Miranda con orgullo.
«Así que me estoy apurando a construirte tu propia mesita de madera astillada.»
«Para que cuando seas una carga y me des vergüenza frente a mis invitados importantes, ya tengas dónde sentarte a comer en el rincón más oscuro de mi cocina.»
El espejo del futuro
El silencio que cayó sobre la lujosa habitación infantil fue el más denso, asfixiante y aterrador que Miranda había experimentado en toda su existencia.
No podía respirar.
Sus pulmones parecían haberse llenado de arena y cristales rotos.
Las palabras de su hijo, pronunciadas con tanto amor y lógica infantil, la golpearon con la fuerza de un meteorito.
Leo no la estaba insultando.
Leo estaba, simplemente, aprendiendo.
Estaba asimilando el comportamiento que ella misma le acababa de enseñar unas horas antes.
Estaba aprendiendo que la ancianidad es un estorbo.
Estaba aprendiendo que la familia se oculta si no encaja en la estética del estatus social.
Estaba aprendiendo a ser exactamente igual al monstruo clasista y despiadado en el que ella se había convertido.
El castigo kármico no venía del cielo ni del universo.
Venía directamente de su propia carne, de su propia sangre, reflejando su crueldad en un espejo del futuro.
Miranda bajó la mirada hacia la rústica mesa de madera.
De repente, ya no vio un simple juguete de niño.
Vio su propio futuro.
Vio la soledad que le esperaba. El exilio. El frío del rincón de una cocina mientras su propio hijo se avergonzaba de ella.
Sintió, en carne propia, la misma humillación, el mismo dolor y el mismo abandono que su padre, Don Elías, debió haber sentido esa noche.
El dolor que ella, de manera deliberada y cruel, le había infligido al hombre que le dio la vida.
La mujer elegante, arrogante y perfecta se desmoronó en menos de diez segundos.
Las rodillas de Miranda cedieron por completo contra la alfombra.
Llevó ambas manos a su rostro, cubriéndose la boca para ahogar el grito de agonía que intentaba escapar de su garganta.
Las lágrimas, ardientes y cargadas del peor arrepentimiento que un ser humano puede sentir, comenzaron a brotar a raudales, arruinando su maquillaje costoso.
«¡No! ¡Dios mío, no!», sollozó Miranda, con un llanto desgarrador, animal, que asustó al pequeño Leo.
«Mami… ¿por qué lloras? ¿No te gusta mi mesa?», preguntó el niño, confundido y asustado por la reacción violenta de su madre.
Miranda no pudo contestar.
Se abrazó al cuerpo de su pequeño hijo, llorando histéricamente contra su pijama de dinosaurios, pidiendo perdón en susurros ininteligibles a un Dios que hacía mucho tiempo había dejado de escucharla.
Lloraba por su padre. Lloraba por su hijo. Lloraba por la miseria de su propia alma.
El despertar del arrepentimiento
De repente, en medio de la crisis de llanto, el ambiente en la habitación cambió drásticamente.
El sonido de los sollozos de Miranda pareció silenciarse, ahogarse en un vacío absoluto.
La luz de la lámpara infantil parpadeó por un microsegundo.
Lentamente, Miranda dejó de llorar sobre el hombro de su hijo.
Separó el rostro de la pijama del niño.
Sus ojos, enrojecidos, hinchados y manchados de rímel negro, ya no miraban la mesa de madera.
Ya no miraban al pequeño Leo.
Con un movimiento lento, casi hipnótico y escalofriante, Miranda giró su rostro empapado en lágrimas.
Miró directamente hacia adelante.
Atravesando los muros de su mansión millonaria. Cruzando la barrera invisible de la ficción.
Miranda rompió la cuarta pared y clavó su mirada agonizante y desesperada directamente en ti.
Sí, en ti, que estás sosteniendo la pantalla, leyendo su miseria en la oscuridad.
Su rostro desfigurado por el dolor proyectaba una advertencia aterradora, un mensaje escrito con la sangre de su propia culpa.
«¿Creen que esto es solo un cuento?», susurró Miranda.
Su voz, rota y cavernosa, resonó directamente en tu cabeza, como un eco perturbador.
«Mírenme bien.»
Miranda señaló con su mano temblorosa hacia la cámara imaginaria, acercándose a ti.
«¿Cuántos de ustedes tienen a sus padres arrinconados en este preciso momento?»
«¿Cuántos de ustedes los tratan como un estorbo, se avergüenzan de sus manos temblorosas, o les gritan por ser lentos?»
La mujer millonaria soltó una risa amarga y ahogada que daba más miedo que sus lágrimas.
«Creen que son dueños del mundo porque tienen juventud y dinero.»
«Creen que sus hijos no están observando cada una de sus malditas acciones.»
Miranda se acercó aún más, creando una intimidad brutal, asfixiante y acusadora.
«El karma no es un rayo que cae del cielo. El karma lo crían ustedes mismos, durmiendo bajo su propio techo.»
La mujer se secó las lágrimas de golpe, y sus ojos se oscurecieron con una resolución desesperada.
«Pero yo no voy a terminar así.»
«Voy a arreglar lo que acabo de romper. Cueste lo que cueste, aunque tenga que arrastrarme sobre vidrios rotos esta misma noche.»
Miranda te sostuvo la mirada, invitándote a ser testigo de su redención… o de su fracaso definitivo.
«¿Quieren ver cómo una mujer destrozada por su propio orgullo intenta rogar el perdón del padre al que humilló?»
«¿Quieren presenciar hasta dónde estoy dispuesta a rebajarme para borrar el daño que le hice a la mente de mi hijo?»
Miranda te dedicó una última mirada suplicante y desesperada.
«No se atrevan a apartar la mirada de esta historia.»
«Porque mi castigo, y mi arrepentimiento…»
La voz de Miranda tembló con una promesa de dolor absoluto.
«…apenas están a punto de comenzar en la segunda parte.»
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